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Es el rey de la fusión española. Va del flamenco al rock, del rock al pop y del pop al blues y del blues al reggae. Y, si se le pregunta qué tipo de música hace, responde sabiamente que lo que hace es música.
Toda la música, la buena y sincera música, que corre por las venas de Raimundo Amador, la aprendió en las calles del “Polígono de las 3000 viviendas”, de la Sevilla que le vio nacer el 26 de mayo de 1959, el mismo barrio donde, siendo un crío, se hizo amigo de Lole y Manuel.
En esas calles aprendió a tocar la guitarra. Luego vinieron los dos años en Rota, donde, con los americanos, aprendió a escuchar lo mismo jazz y bllues que a Dylan y Jimi Hendrix. Más tarde llegó Kiko y, del encuentro, nació Veneno, un grupo definitivo en la evolución de todo ese flamenco que bullía en tantas jóvenes voces y guitarras de las calles de Andalucía.
Veneno se acabó. Después vendría Pata Negra, con su harmano Rafael, y, finalmente, Raimundo emprendería su carrera en solitario.
Paradójicamente, para hacer ese camino en solitario, a Raimundo nunca le ha faltado la compañía de buenos amigos y buenos músicos que, en su caso, se confunden.
De todos ellos, el que quizá le hizo el mayor honor fue BB King. La espontaneidad de Raimundo se transformó en osadía cuando envió unas cintas con su música al guitarrista norteamericano. BB King las escuchó y accedió a tocar con él.
La aparición de uno y otro guitarrista en sus respectivos discos es buena prueba de la sintonúa alcanzada por ambos.
Pero Raimundo no sólo se abre a los consagrados. También sigue arriesgando con los que vienen desde abajo. Por ejemplo “Los delinqüentes”.
Ilustración musical: Javier Astasio y Javier Triñaque
Ese Madrid que tanto le gustaba, que “le mataba” como dicen los castizos, acabo matándole de verdad. Ese Madrid, a veces sórdido como el de la canción, y la pena por la marcha de su madre acabarón por llevárselo la madrugada del 30 de mayo de 1995.
Hacía días que Antonio Flores se había quedado sin el apoyo y el consuelo de esa madre tan madre que tuvo y debió verse tan sólo, con un camino tan duro por delante, que decidió quedarse en la cuneta.
Antonio era quizá el más genial de los hermanos. Lo había demostrado escribiendo esas canciones que tan bien le sentaban a su voz y a la de su hermana Rosario.
Había nacido en 1961 y decidió que lo suyo iba a ser la música, pero lejos del flamenco de Lola y de la rumba del Pescaílla, sus padres, y apostó por el rock y el pop.
Quizá por eso, porque se apartaba del público fiel a su familia y porque para el resto no dejaba de ser el hijo de su madre, su primer disco “Antonio” tardo en calar. Pero acabó por convencer a los más escépticos y lo hizo con las canciones que escribió para su hermana Rosario en “De ley”.
Desgraciadamente, el triunfo había puesto sobre la pista a quienes envenenaron la juventud de este músico al que la muerte elevó al altar de la leyenda.
Antonio se fue y una de sus últimas apariciones en público fue la grabación del álbum en directo de sus primos de Ketama.
Afortunadamente, Antonio tuvo tiempo de legar su sangre y esperemos que su genialidad a su hija Alba.
Ilustración musical: Javier Astasio, Javier Triñaque
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